Стихотворения о Крыме
Бахчисарайский фонтан (отрывок из поэмы)
Волшебный край! очей отрада!
Все живо там: холмы, леса,
Янтарь и яхонт винограда,
Долин приютная краса,
И струй и тополей прохлада...
Всё чувство путника манит,
Когда, в час утра безмятежный,
В горах, дорогою прибрежной,
Привычный конь его бежит,
И зеленеющая влага
Пред ним и блещет и шумит
Вокруг утесов Аю-дага...
Александр Пушкин, 1821-1823
Крымские краски
Красочна крымская красота.
В мире палитры богаче нету.
Такие встречаются здесь цвета,
что и названья не знаешь цвету.
Но в окруженье тюльпанов да роз,
я не покрылся забвенья ряской:
светлую дымку твоих волос
Крым никакой не закрасит краской.
Ярослав Смеляков, 1940
Учан-Су
Свежее, слаще воздух горный.
Невнятный шум идет в лесу:
Поет веселый и проворный,
Со скал летящий учан-Су!
Глядишь – и, точно застывая,
Но в то же время ропот свой,
Свой легкий бег не прерывая, -
Прозрачной пылью снеговой
Несется вниз струя живая,
Как тонкий флер, сквозит огнем,
Скользит со скал фатой венчальной
И вдруг, и пеной, и дождем
Свергаясь в черный водоем,
Бушует влагою хрустальной…
А горы в синей вышине!
А южный бор и сосен шепот!
Под этот шум и влажный ропот
Стоишь, как в светлом полусне.
Иван Бунин, 1900
Крым
Назло неистовым тревогам
ты, дикий и душистый край,
как роза, данная мне Богом,
во храме памяти сверкай. <...>
О тиховейные долины,
полдневный трепет над травой
и холм — залёт перепелиный…
О странный отблеск меловой
расщелин древних, где у края
цветут пионы, обагряя
чертополоха чешую,
и лиловеет орхидея...
Владимир Набоков
Фонтану Бахчисарайского дворца
Фонтан любви, фонтан живой!
Принес я в дар тебе две розы.
Люблю немолчный говор твой
И поэтические слезы.
Твоя серебряная пыль
Меня кропит росою хладной:
Ах, лейся, левея, ключ отрадный!
Журчи, журчи свою мне быль...
Фонтан любви, фонтан печальный!
И я твой мрамор вопрошал:
Хвалу стране прочел я дальной;
Но о Марии ты молчал...
Светило бледное гарема!
И здесь ужель забвенно ты?
Или Мария и Зарема
Одни счастливые мечты?
Иль только сон воображенья
В пустынном мгле нарисовал
Свои минутные виденья,
Души неясный идеал?
Александр Пушкин, 1824
Крым
Хожу, гляжу в окно ли я
цветы да небо синее,
то в нос тебе магнолия,
то в глаз тебе глициния.
На молоко сменил чаи
в сиянье лунных чар.
И днем и ночью на Чаир
вода бежит, рыча.
Под страшной стражей волн-борцов
глубины вод гноят
повыброшенных из дворцов
тритонов и наяд.
А во дворцах другая жизнь:
насытясь водной блажью,
иди, рабочий, и ложись
в кровать великокняжью.
Пылают горы-горны,
и море синеблузится.
Людей ремонт ускоренный
в огромной крымской кузнице.
Владимир Маяковский, 1927
Над морем
Лишь запах чабреца, сухой и горьковатый,
Повеял на меня - и этот сонный Крым,
И этот кипарис, и этот дом, прижатый
К поверхности горы, слились навеки с ним.
Здесь море - дирижер, а резонатор - дали,
Концерт высоких волн здесь ясен наперед.
Здесь звук, задев скалу, скользит по вертикали,
И эхо средь камней танцует и поет.
Акустика вверху настроила ловушек,
Приблизила к ушам далекий ропот струй.
И стал здесь грохот бурь подобен грому пушек,
И, как цветок, расцвел девичий поцелуй.
Скопление синиц здесь свищет на рассвете,
Тяжелый виноград прозрачен здесь и ал.
Здесь время не спешит, здесь собирают дети
Чабрец, траву степей, у неподвижных скал.
Николай Заболоцкий, 1956
Крым
И глупо звать его "Красная Ницца",
и скушно, звать "Всесоюзная здравница".
Нашему Крыму с чем сравниться?
Не с чем нашему Крыму сравниваться!
Надо ль, не надо ль, цветов наряды -
лозою шесточек задран.
Вином и цветами пьянит Ореанда,
в цветах и в вине - Массандра.
Воздух - желт. Песок - желт.
Сравнишь - получится ложь ведь!
Солнце шпарит. Солнце - жжет.
Как лошадь.
Цветы природа растрачивает, соря -
для солнца светлоголового.
И все это наслаждало одного царя!
Смешно - честное слово!
А теперь играет меж цветочных ливней
ветер, пламя флажков теребя.
Стоят санатории разных именей:
Ленина, Дзержинского, Десятого Октября.
Братва - рада, надела трусики.
Уже винограды закручивают усики.
Рад город.
При этаком росте с гор скоро навезут грозди.
Посмотрите под тенью аллей,
что ни парк - народом полон.
Санаторники занимаются "волей",
или попросту "валяй болом".
Винтовка мишень на полене долбит,
учатся бить Чемберлена.
Целься лучше:
у лордов лбы тверже, чем полено.
Третьи на пляжах себя расположили,
нагоняют на брюхо бронзу.
Четвертые дуют кефир или
нюхают разную розу.
Рвало здесь землетрясение дороги петли,
сакли расшатало, ухватив за край,
развезувился старик Ай-Петри.
Ай, Петри! А-я-я-я-яй!
Но пока выписываю эти стихи я,
подрезая ураганам корни,
рабочий Крыма надевает стихиям
железобетонный намордник.
